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Persianas



Como un cobijo esperado..


Algunas noches marcharon ..


Sólo silencios quedaron , entre mis dedos cruzados...


Sí el despertar de los vientos trajeran lentos recuerdos, escabaría

entre el tiempo para ocultarlos sin miedo...


Las provocadas visiones llegaron siendo lesiones, cuando el rozar de canciones se acumulaban de noche,mi complemento en misterio enmudeció mis prospectos , sólo el azar del mañana levantará las persianas...

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Es agosto


Es agosto, al atardecer, en esta calle.

Donde son tantos y donde van todos.

A mi alrededor ningún pasaje secreto,

hacia adelante y hacia atrás gentes,

desconocidas, diversas, muchas voces.

Andar por un surco, como palomas,

con la nostalgia cargando los hombros

en el trunco latir de alguna vena azul,

en la angostura de lo mínimo del límite.

En esta calle es agosto, al atardecer,

los hombres tras los pasos de sus sombras,

en el ancho ocaso alargado y transparente

de un gran silencio de viviendas vacías.

La desnudez unánime de cuerpos y de almas

pasa cabeceando una somnolencia atroz,

cuando, al atardecer, en esta calle es agosto.
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Inevitablemente

Tu lengua, mansa y tibia,

inevitablemente

deja su huella imprecisa,

secreta y desgarrada,

sobre mi piel resquebrajada.

Los antiguos dioses

se pierden en el laberinto

que traza tu lengua.

Cual felino se desliza,

dispuesta a rasgar,

los hilvanes del sueño.

En algún punto,

su ternura despiadada,

se proclama infiel,

asaltando con lentitud

la carne sonrosada.
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Insostenible tal vez




Como marea helada 

ya con la luz apagada...


Sólo el reflejo en mi cama de algunas velas quemadas...


Hoy el aroma es de lago y

con el césped cortado..


Entre la lluvia y el fango forman gran parte del plano..


Hay un olor entre amargos acompañando teclados, sí... fue una tarde distinta, hoy esperaba visitas..


Hoy las noticias me animan ha ir contando más días..


Es de color dorado ,que por el sol ha rozado ,las muchas tardes mirando el lago al lado en mi mano..


El viento cruje muy fuerte y abruma algunas palmeras,son las que siempre rodean la casa hecha entre un puente ,un árbol lleno de cidra habita por la salida y una escalera pequeña por donde empiezo mis días...



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Dócil metáfora


No sé a qué hueles por las mañanas,

luego que la noche haya atesorado,

transparente, tu cuerpo de duda infiel.

No conozco los azahares que atraen

torbellinos a tu jardín recién amanecido.

No percibo los centímetros de ternura

que amanecen en tu cielo atropellado.

De tus recovecos me desaprovecho

la bruma que etérea los envuelve.

En los márgenes sensibles de la distancia

oficia mi ignorancia el color del recuerdo.

Solo eso me queda como dócil metáfora.
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Fruta abierta


Eres fruta abierta, cántaro de fuego

fresco sentido, sereno desembarazo,

antes del sí, del no, antes de toda forma.

Eres arena fina, armónica marea. Miel.

Un misterio que se tropieza en tus ojos,

cuerpo pulsado por viento claro y fresco.

Tenue caligrafía de amores sedientos.

Pierdo mi cuerpo en tu sangre palpitante,

allí, donde es posible guardar mi sombra.

Cuanto eres en este continuo dejarme vivir.
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Descalza



Aquella lupa de austera

me dio unas alas surgiendo..


El contemplar de la lluvia

humedeció mis complejos...


Tal vez la luna no brilla ,así esté encendida nodriza ...


Cuando hay batallas perdidas son más impulsos de vida...


No hay que cerrar las cortinas si el sol las quiere partidas..


Un día abriendo la esfera ,me concentré en la manera....


Posada en piensos sin mira apareció una sonrisa...


Pués me topé esclareciendo algunos cúmulos de esos que te secuestran los vientos ...


Esos que siempre te alejan de sueños tiempo incompletos...

Confíe descalza y segura!

Como el saber si corriendo era un seguro secreto ...


El complemento perfecto para seguir aprendiendo...


Pues me deshice de lupas..

El interior hoy me muestra las claras dudas silencios, los días vientos abiertos no necesitan complejos...



Shirley Brdarevic.
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Vuelves


Entre tumultos de vivientes

y en ambiciones de gran suerte...


Comprar el pase es de valientes..


Va separando alguna estancia que nunca ha visto ni en palabras  ...


El cautiverio ocupa el alma no se detiene en enfrentarla ...


Sin precaver de una llamada o alguna carta a puño y tinta....


Mandando ha aquella ave adiestrada paloma blanca recordaba...


Cuando el momento ya es desidio ingresa al terco y no se zafa


Pues nunca piensas en mañana...


Subestimar al incierto designio nos cuesta tiempo admitirlo..


Y no se altera por si mismo las coordenadas del asilo..


Es el reproche que a uno mismo 

lo aleja inverso del camino..


Ese que tanto esperabas ,ese que mucho se ostentaba aquél que tanto se anhelaba en frías lluviosas tardes blancas...


Hoy con un vuelves todo es tenue...


Con las malditas madrugadas y el mismo insomnio me observaba..


Los dedos rotos entre ausencia

me obsequiaron mucha fuerza...


Ya el lodo al fin es cristalino

las rocas gemas tienen brillo..


El viento amargo viejo amigo 

me derivó a un techo garbo con un piano tranquilo...



Shirley Brdarevic.
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Sólo


Aferrándose ella estaba 

con miradas anheladas..


Si el discurso fue el de un genio

pierde un premio sin saberlo...


Con aliento de misterio

atraviesa la escalera

sus latidos van saliendo...


Sin embargo en el lejano 

ya los planes son triviales...


Que sabrá la sonrojada

el camino al que se atrapa ...


Sólo el viento va sirviendo sus cabellos y en sus manos un libro viejo...


Tanta lluvia prometiendo y el amor con tiempo adverso ,son lecciones que escondieron en el hoyo de su pecho...


Ataduras de distancia son cantares de esperanzas , la mirada firme y clara son verdades sin palabras..


Su guitarra y desventaja le sumaron cronos sabios ...

Conmoción detrás de un alba

ya menguaba entre su espalda...


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Esperanzadamente


Asilado en una sombra obscena,

en el exilio de la misma infancia,

el tiempo anda perdido, inasible.

Desvistiendo, terco, días y noches,

arrumbando planes no cumplidos,

abreviando la recta simetría del mañana.

Tumultuoso arrasa cada alborada

con la exactitud de menguar las horas.

Arrastra, en su vocación de incertidumbre,

la clave que permite acertar lo eterno.

Respira su secreto de hojas muertas

en el recóndito domicilio de la certeza.

Empero, en el oficio usual de ir viviendo,

nos empeñamos en alcanzar con ahínco

esa rara concavidad incandescente

que esperanzadamente llamamos futuro.



Ilustración: "s/n" - Robin Wight
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