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Ana Krøller
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Sin título 2
Aprendí, un poco tarde, que nunca debía querer a alguien que ya quisiera a la
poesía. Porque cuando te vas, la poesía se queda. Cuando huyes, las palabras bailan. Cuando callas, ellos leen. Alguien así te amará sin medidas, y te echará de menos hasta doler,...

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Sin título 1
A veces me preguntan por ti, por cómo estás, qué haces. Les digo que no lo sé. “¿Y dónde está?”         En Febrero, respondo, con un amago de sonrisa. Me gusta esa fecha, siendo sinceros. No habría soportado que me hubieran robado el mes de
Abril. Sí, Febre...

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Sin título 2
Aprendí, un poco tarde, que nunca debía querer a alguien que ya quisiera a la
poesía. Porque cuando te vas, la poesía se queda. Cuando huyes, las palabras bailan. Cuando callas, ellos leen. Alguien así te amará sin medidas, y te echará de menos hasta doler,...

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No sé si es egoísmo o solo falta de amor.
Te miré como imagino que miró la primera persona que entró en la Capilla Sixtina. Me paseé por tu piel sintiéndome en París amanecido. Conté primaveras entre tus manos, destruí soledades en tu regazo, navegué en tus lágrimas para salvarte del naufragio. Lev...

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Esto lo escribí hace tiempo, mucho antes de que de verdad cobrara sentido. Lo escribí y creo que solo me he atrevido a releerlo una vez. Ahora mismo los estoy publicando sin leerlo, así que puede que haya alguna palabra mal escrita. Me da igual. Sigo sin po...

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Te espero en la cesura.
Tengo un pequeño amor en la literatura. Me hace cosquillas cada vez que mis manos abren las tapas de un buen libro, como si me dijera: “este sí, este es bueno”. Se esconde entre los versos, juguetón, alterando las rimas. Se columpia entre las sinalefas y ca...

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Esto lo escribí hace tiempo, mucho antes de que de verdad cobrara sentido. Lo escribí y creo que solo me he atrevido a releerlo una vez. Ahora mismo los estoy publicando sin leerlo, así que puede que haya alguna palabra mal escrita. Me da igual. Sigo sin po...

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Apute sobre las musas.
“Y si esto de ser feliz es malo para mi poesía, que se joda mi poesía. Ahora me toca a mi.”—Carlos Salem. << Algún día lo entenderás.
Comprenderás que no hace falta vivir todo lo que escribes pero que sin embargo,
solo considerarás bueno aquello que te salg...

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Trenes.

¿Qué haces aquí? —Voy
a coger un tren. —
¿A dónde? —Directo
a las nubes. —
¿Cómo? —
¿Cómo que cómo? ¿No te has enterado? Vaya, veo que no. Hace ya
unos meses que perdimos el mar, y ya no quedan muchos sitios a los
que ir. Pero las nubes aún nos pertenecen...

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Nunca estaré a la altura de un maestro. Tampoco lo intento. Esta es mi particular versión de "Ella es, por eso estoy" de Carlos Salem.  Amo es péndulo entre el hombre insensible que se miente al
espejo y el que se emociona si le dices, que tienes tiempo par...
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