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Um texto muito depressivo.
Não há suavidade na vida. Há maquiagem. Onde reside a felicidade de algo finito? A finitude pode ser bela no espinho, mas não numa rosa. Somos seres em constante deterioração. Nunca fomos permanentes. Seres alteráveis. Altera - se o corpo. Altera - se a me...
Não há suavidade na vida. Há maquiagem. Onde reside a felicidade de algo finito? A finitude pode ser bela no espinho, mas não numa rosa. Somos seres em constante deterioração. Nunca fomos permanentes. Seres alteráveis. Altera - se o corpo. Altera - se a me...
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E, finalmente, ele diria: Essa noite você vai ter que ser minha.
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Um breve relato de 2013, sobre eles.
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