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María Varela
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Cronista de viajes y fotógrafa.
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Isidro
Un día un zorzalito se cayó de su nido y lo traje a mi casa. Lo bauticé Isidro; comía medialunas y miguitas de pan. Isidro estuvo conmigo hasta que aprendió a volar. Entonces lo llevé debajo del árbol desde donde se había caído y desapareció en el cielo, vo...
Isidro
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El tiempo que pasa
Sucede que cuando vuelvo de India o Nepal me pregunto por qué vuelvo. Entonces me digo que con las horas, con los días, me acostumbraré a haber vuelto. Me quedo en silencio, practico la paciencia, limpio mi casa cerrada a cal y canto durante tres meses, lav...
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La carpa azul
Los preparativos estaban en la cabeza de mamá, o papá. No lo sé; tal vez en las de ambos. Pero un día de enero nos subíamos todos a un DKW amarillo (fue un Valiant color lila después, parecido al auto de Batman) y nos íbamos al Sur. Mamá y papá, hermosos, m...
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La riqueza
Quiero una ventana grande, cortinas blancas, el sol de las mañanas, los zorzales despertándome en las madrugadas, el viento entre los sauces, la luna nueva, la que mengua y la que crece y también la que redonda y llena ilumina el cielo. Quiero noches silenc...
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En el Tigre
Una fogata blanca y los árboles rojos. El río chocolate, un sol como dormido, nubes violetas remoloneando en el cielo. Pasa lento y silencioso un bote a remo, ronronea una lanchita, inventa espumas y enormes ondas una lancha colectivo. El aire húmedo trae s...
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Cuando yo te contaba
Las paredes violetas, las cortinas blancas apenas meciéndose con la tenue brisa del verano, el ventilador lento, la luz de los faroles o la luna colándose lechosa por las rendijas de las celosías. Y vos y yo, yo contándote un cuento. Sentada a horcajadas so...
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La gente sola
Cielo azul, sol amarillo, aire seco, los parques con los árboles desnudos. Y la ciudad marrón, monocroma, como vacía, congelada.  Cuatro grados bajo cero a las dos de la tarde en New York. El sol invernal queda atrapado por instantes en los vidrios de los t...
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Quince mil kilómetros no es nada
Miro a través de la ventana antigua y grande de mi cocina y
lo que veo es Bombay. Me paro ahí al atardecer, cuando la luz sobre Buenos
Aires es medio gris azulada y en el cielo, allá arriba, inclinándome, sigue
siendo dorada. Yo miro. Y escucho. Los zorzale...
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