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Duna al Desnudo
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Ser poeta es una forma de ser.
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En el quicio de cualquier momento suele aparecer esta impotencia eterna de huir de no sé que. Aprieto los puños, y golpeo, mentalmente, las paredes del aire. Grito mudo. No veo. Otros se esfuerzan en abrir mis ojos, pero, un peso sin nombre me mantiene…

Dedicado a los que no saben volar, para que no malgasten su tiempo y el mío.


No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! y en esto soy irreductible no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar, pierden el tiempo conmigo.
Oliverio Girondo


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El regreso a los inicios
abre los ojos,
cierra los puños,
y sostiene
la lágrima del alumbramiento.
Y seguir, y volar
porque la esencia siempre llama.
Duna

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Un exquisito sabor a noche
me hace recordar que el universo
tiene puertas y ventanas abiertas hacia mí,
y que puedo beber el resto de estrellas
que no puedo sino imaginar
y me siento pequeña.
Duna
Un tumulto armado de mariposas han hecho de mi estómago su casa. Ciegas, revolotean por mí rozando con sus alas hasta el lugar más húmedo oscuro y recóndito. Acaso, además de ciegas están desorientadas e ignoran que aún es invierno. Una de ellas, la más…

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Un tumulto armado de mariposas han hecho de mi estómago su casa. Ciegas, revolotean por mí rozando con sus alas hasta el lugar más húmedo oscuro y recóndito. Acaso, además de ciegas están desorientadas e ignoran que aún es invierno. Una de ellas, la más…

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Si pudiera decirte el nombre de aquellos que me acompañan en estos momentos invivibles, e impronunciables ya sabría algo. Sí pudiera aplicar otra vara de guía que no fuese la del rosal, o la del ancestro con el retoño esquivo y rebelde como debe ser, ya…

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Eres azul como la noche que arrancada de su natural devenir muere con la luz. Eres garganta con espasmos furtivos hacia una bocanada de sangre para seguir siendo tú. Eres la nada acongojada por volar. Si al menos fueras agua, podría ahogarme en ti; si al…

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Genial.....

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Tu nombre yace derramado entre las turbias horas de mi noche sobre el gélido oscuro que acrecienta el devanado capricho de un reproche; un beso se desgrana de mi boca interminable congoja del fruto que perece sin encontrar la inmensidad de tus labios…
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