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Ruiseñor. (Ruiseñor.)
La poesía da sentido a nuestras heridas.
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A Sylvia Plath. [II]
Oh, Sylvia, siempre tú tan acertada clavando con tus palabras el dardo en la diana de mis incógnitas. Y es que me siento igual que Esther, dentro de una campana de cristal, encerrada, como un espécimen de la ruina. Sylvia, he estado pensando en cómo deshace...
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Mi primavera.
Siento tanto que estas tormentas te estén nublando de nuevo la razón, amor. También me ha vuelto a costar respirar a mí, con toda esta ceniza y polvareda cubriendo nuestros pulmones, una vez más. Y es que ya sabíamos que el camino no iba a ser llano, porque...
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Brujas.
Nunca fuimos ceniza aun después de que nuestra piel se hubiera abrasado con fósforos de odio masculino, a nuestra libre y viva feminidad. Tampoco lo seremos ahora, cuando todavía nuestros poros siguen al filo de las brasas, pereciendo entre sus manos asesin...
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Virginia Woolf.
Queridísima, estoy segura de que estoy enloqueciendo de nuevo. Cada poro de mi piel ansía que me apaguen este incendio. Y no importa cuánto esté ardiendo, porque siento profundamente en el pecho, que no hay remedio. Gasolina corre por mis venas y cada respi...
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A Sylvia Plath.
He perdido la costumbre
de escribir versos; y el hábito humano de
sangrar cuando una herida nace, lo he perdido también—o
quizá nunca lo tuve—. Y morir, se me da de
maravilla, esa cualidad que Plath
llamaría arte. Creo obras maestras a
cada minuto, las acum...
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