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Carlos Suarez Hernandez
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Una mañana en la que sentí que éste planeta por fin se desinflaba alejándose de mi vi llegar el amor planeando tras una gaviota. Era un papel escrito con el nervio del deseo: te he visto, te veo y te veré hasta que el mar se seque o una ola se harte de ti. Debo creer que debas saber que estoy aquí... sujetando la tierra.
Si mañana vuelves te enseñaré mi fuerza... puedes dejar en casa el amor, yo tengo para los dos. Te prometo que el mar será una mera cortinilla de baño de un día sin viento; de esos que la reclamante gravedad te mantiene alerta.
Hoy he vuelto y estas aquí hurgando en mi alma. Nunca creí que lo dijera, debo creer que debas saber lo que empiezo a sentir... nunca me había atraído la carne de esta manera.

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Burla llamo al concepto azul que limita mi búsqueda.
Burla, cual "escudo" que aparezca ante el golpe del derroche.
Burla diaria de campaneros que quedan desamparados al anochecer cuando su reino se llena de deslumbrante verdad.
¿Dónde el cielo está cuando cae noche?

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A la luz
y a los días incontables
e incontados,
a los márgenes
que devoran el camino,
al empate
apalabrado
del silencio.

A la lluvia
y a la noche inhibida
e insaciable,
a los espejos
insensibles que responden,
al retorno
acreditado
de los besos.

A todos...
y a los modos...
al amable
asesino
que es el desierto.

A todos ellos...
les tiendo mi miedo.

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Primer pensamiento y deseo de compartir el resultado de mis investigaciones sobre un tema que me apasiona: FERNANDO GUANARTEME.

DOS IGUALES

"Se parecen, tintinean y brillan soñando con el viaje a la tierra..."

Dicen que no hay dos iguales, que sería imposible... bueno, tambien dicen que si uniéramos todas las astillas de la cruz de Cristo esparcidas por el mundo y que tanto veneran los cristianos, ésta llegaría a superar la altura de la Estatua de la Libertad.

Fueron dos malditos segundos en los que creí haberlo conseguido. Bueno, pensé que era un paso menos hacia el abismo solitario de las estrellas. Creí haber pasado de puntillas ante el mismísimo Belcebú sin que se le removiera un simple o minúsculo rescoldo.

Entonces papá me cogió de la mano, me subió escaleras arriba hasta mi cuarto, me quito los calcetines y zapatos mojados, me dio un beso y me metió en la cama. Luego bajó al salón y comenzó a secar el desastre que yo había dejado.

Quizás no haya dos iguales pero, justo colgadas de mi dedo y dispuesta a saltar... juraría que querían decirme algo antes de ceder a la gravedad de mis pies.

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A la luz
y a los días incontables
e incontados,
a los márgenes
que devoran el camino,
al empate
apalabrado
del silencio.

A la lluvia
y a la noche insaciable
e inhibida,
a los espejos
insensibles que responden,
al retorno
acreditado
de los besos.

A todos...
y a los modos...
al amable
asesino
que es el desierto.

A todos ellos...
les entrego mi miedo.

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(TODO PUEDO)

Puedo tener una mano en la felicidad de mi cálido bolsillo y la otra tocando la piedra fría... puedo.

Puedo amartillar una enorme sonrisa mientras mis dedos cruzan la frontera.

Puedo cerrar mis ojos y sentir que me perdonas con un simple roce de tu pie bajo las sabanas... puedo.

Puedo ignorar que naciste tal día como hoy y regalarte un año entero.

Puedo rendirme ante tus ojos y proclamar victoria, porque solo miran por mi... puedo.

Casi sin esfuerzo... todo puedo.

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En este
punto
absurdo
de la mañana
los espejos
se vuelven
opacos,
digan lo que quieran decir,
asuman
o no
la aridez amarga del desconcierto,
sus imágenes
arruinan
la luz
que tan amable
se presta.
En este
punto
de incertidumbre
vuelvo a encarar
su rostro
sabiendo
que no
tiene monedas que devolver
ni trasluz que remueva
los fondos
desairados
de ésta estúpida mañana.
Los espejos
muerden
donde
más duele,
pero sin ellos
¿dónde rechazaré
tantas respuestas?

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Hay un lugar donde la falta de espacio no es ningún problema, donde puedes vivir miles de vidas sin la farsa de la muerte y los días tan lucidos como quieras no se marchan.
Ahí se radica la multitud de colores para elegir amigos, y se añaden peldaños que bajen o suban tu asexuada moral.
Sin miramientos para amar se agolpan pieles besadas con otras de golpes marchitas.
Donde cabe la luna y el mar, los días y la rutina, el pensamiento y el látigo cruel de la verdad: un camino sin rumbo ni destino abierto al regreso.
Hay un lugar tan pequeño de asimilar que si algo muriese sería solo para liberar el tiempo transcurrido de lo que vivió dentro de su acotado paréntesis.
Sin un nombre reconocido más que por la ciencia, esa que se confiesa a la iglesia... que la llama fe.
Círculo, polar,
y un obsesivo
gobierno
insano​
del nuestro
ALMA,

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