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Macario Rodríguez
Antes que ser poeta me gustaría ser mejor humano.
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Todo iba y venía del blanco al negro,
pasaban días grises,
personas grises,
palabras grises,
una puerta,
el espejo,
el corazón,
todos grises.

Las paredes derramaban su gris por el suelo,
se anegaba el suelo de gris,
bajaba el umbral,
regaba el jardín. Nacían plantas grises
con flores grises y frutos grises.

Hasta que ella llegó
con un su paleta de colores dentro del alma.
Ya nada fue gris.

Sus palabras llevaron al sol una tarde a ponerse sobre el mar
pisaba la tierra y el pasto volvía a la vida, fresco,
los labios de ella llenaban de pasión los frutos de los árboles,
tocaba el agua y el mar renacía en olas profundas
y su crestas de espuma
desnudaban poco a poco a la playa de su vestido de arena,
el viento arrastraba el olor de su cabello y lo esparcía
por todo el cielo a medio día. Los pajarillos
revoloteaban entre las ramas
en su danza más hermosa.

Pasó a mi lado,
y sin querer,
fui su lienzo.
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