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Priscila Branco
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não é o corpo não é meu  corpo útero fígado sangue coração o que tu quer se chama pele se inflama toque se rasga lâmina se lambe e sente. não sou eu sou cobra viva escama ou veneno sexo ou alimento vai tentar a sorte?
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ela, em alguns dias desastrosos, pensava: de hoje não passa. milagre ou catástrofe, não há raio caindo em lugar algum. da janela de seu apartamento naquela rua silenciosa, sem grades porque não tem filhos, sem rede porque não tem gatos, pendurava as pernas ...
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se eu nascesse gato  certeza já não teria nenhuma  das sete vidas ser humano finge bem  saber a iminência  da única queda.
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quando não há nada a ser  dito o silêncio que flutua em banheira de pensamento como uma esponja de criança  absorvendo água sabão e o dia inteiro tristemente sujo de incertezas quando não há outra utilidade para essa esponja que poderia ser de pedra ser de ...
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poema tem que ser pequeno se alto  mata o silêncio  falar baixinho alcança  até o inferno.
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já faz tempo  e nesse espaço me adequei a sentar-me  desconfortavelmente  de costas pro relógio da casa na mesa um copo dágua isenta de degradação olho pra ele durante muito espero não envelhecer assim pela noite não consigo dormir já faz tempo faz outras c...
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às vezes me pergunto porque não há mais ninguém que me ouça se em outra vida outro sonho me deram o nome penélope sinto que estou à espera de alguma coisa nenhuma não me entristeço teci plumas de paisagem memória escondida na selva não preciso ser salva pel...
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olha às vezes não quero quebrar  o verso o copo na tua cara a verdade é que quando te peço te impeço olha quero dizer vem não tenha medo das palavras mais do que tenho medo do teu olhar.
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algum jasmim invade a fresta do umbral não  vejo nada como poderia se procuro um cheiro? perfume é quando está na rua não é quando digo que sei o nome da flor te pergunto: sente? você mente. não tem ideia do que estou falando.
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um poema solar: meu amor, estou tão feliz. é possível a escrita  iluminada da não- dor. que engraçado, baby confesso não sei não sei do que se des trata tal poema. a verdade como diria cristo, aquele homem salvador, bondoso é que morreria todos os dias nova...
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