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MATIAS FABIAN Rodriguez
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Monica Von Muller
Hace 6 horas
En tu biografía · Eliminar

Inconsistencias.

La telaraña muda se balancea en el tiempo.
Un dios cruel devora los cristales del alma.
Vamos descalzos sobre alfileres
mientras nos crucifican con el silencio.
A veces, o casi siempre, nos penetra
un verbo descarnado,
que se desflora ardiendo en las heridas.
Estamos yertos despoblados y lejanos,
comiendo un pan de sufrimiento.
Deseos silentes viajan en puntas de pie
para mirar esa canasta, dónde descansa
el ángel con ojos de topacio.
En la tierra se afirman pies y manos en actitudes
de extraños bagajes interiores.
Un peso insoslayable nos arrastra para deshacer
el núcleo interior de los seres y las cosas.
Me pregunto y le pregunto al hacedor de todo,
(que me mira irónico, rodeado de su cuervo y su búho)
Ya que pronuncia los nombres,
y los borra con su diestra:
¿Dónde figura la paz en tu libreta?
Yo te pregunto, porque percibo el olor
de la peste en las diademas y las flores.
No debo de estar en este mundo, quizá lo sueñe,
ya que no tengo sabiduría.
Y aunque me he blanqueado desde el principio mismo
sé que soy un micrón, un número inexacto y repito,
el enigma de las pequeñas muertes diarias.
Pronto se apagará la luna en agónico derrumbe.
Transformada en una masa imprecisa.
Y el espacio infinito cerrará de golpe
sus compuertas.
Vencidos los estrépitos llegará la hora de las estrellas.
Soberbias e inocentes, armadas con sus rígidos mutismos.
Los cuerpos seguirán dilatando sus esferas.

El sol mirará hacia otro lado.
Una explosión inexplicable despedazará las palabras:
Anunciando el tiempo de no ser...



© 2012 MonicavMüller.

Photography Reda Levy

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Monica Von Muller
Hace 6 horas
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Inconsistencias.

La telaraña muda se balancea en el tiempo.
Un dios cruel devora los cristales del alma.
Vamos descalzos sobre alfileres
mientras nos crucifican con el silencio.
A veces, o casi siempre, nos penetra
un verbo descarnado,
que se desflora ardiendo en las heridas.
Estamos yertos despoblados y lejanos,
comiendo un pan de sufrimiento.
Deseos silentes viajan en puntas de pie
para mirar esa canasta, dónde descansa
el ángel con ojos de topacio.
En la tierra se afirman pies y manos en actitudes
de extraños bagajes interiores.
Un peso insoslayable nos arrastra para deshacer
el núcleo interior de los seres y las cosas.
Me pregunto y le pregunto al hacedor de todo,
(que me mira irónico, rodeado de su cuervo y su búho)
Ya que pronuncia los nombres,
y los borra con su diestra:
¿Dónde figura la paz en tu libreta?
Yo te pregunto, porque percibo el olor
de la peste en las diademas y las flores.
No debo de estar en este mundo, quizá lo sueñe,
ya que no tengo sabiduría.
Y aunque me he blanqueado desde el principio mismo
sé que soy un micrón, un número inexacto y repito,
el enigma de las pequeñas muertes diarias.
Pronto se apagará la luna en agónico derrumbe.
Transformada en una masa imprecisa.
Y el espacio infinito cerrará de golpe
sus compuertas.
Vencidos los estrépitos llegará la hora de las estrellas.
Soberbias e inocentes, armadas con sus rígidos mutismos.
Los cuerpos seguirán dilatando sus esferas.

El sol mirará hacia otro lado.
Una explosión inexplicable despedazará las palabras:
Anunciando el tiempo de no ser...



© 2012 MonicavMüller.

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