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Francisco Enrique León
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Ahora vives en mí aunque no estés te siento como luz en mis sombras, sueño en mis quimeras.
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Ya no podías creer en el amor que se disfrazaba siempre de deseo, en palabras hermosas llenas de espinas ni en una orquídea roja que exaltaba la pasión mientras llorabas por los cimarrones condenados al olvido implacable de la nada en su inocencia salvaje y, más bella que nunca, resplandeciente en la oscuridad de tu tristeza, cantabas para los muertos que vagaban por las ciudades buscando una sonrisa. Eras una corista ciega cuando cerrabas los ojos con la mirada abierta, una esperanza tierna y descarnada de los espejos que recibían vida y reflejaban muerte.
Ya no podías creer en la fragilidad de un poema que rozaba las alas polvorientas de la vida en un diario desordenado y macilento en el que hablabas de soledad y miedo, ni en la belleza efímera y díscola de la rosa de los vientos, ya no podías creer en el amor que se disfrazaba siempre de deseo, en palabras hermosas llenas de espinas, ni en una rosa roja que exaltaba la pasión mientras llorabas por los caballos condenados a muerte y más bella que nunca, resplandeciente, cantabas para los muertos que vagaban por las ciudades buscando una sonrisa.
Mientras el carmín huía de tus labios.
Mientras el carmín huía de tus labios.
vampirosypoetas.blogspot.be
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He perdido tu gracia, el ritmo de tus brazos,
los libros que guardabas en el desván del viento,
tengo sangre en las alas,
el corazón perdido
y una corona mustia que insiste en los reflejos
de aquellos versos largos que huyeron de mi alma.
Ya no busco en las sombras el aura de tu rostro,
tu cintura prendida en un deseo que hiere,
la luz de tu recuerdo en las calles vacías,
pero sigo surcando
el mar de tu mirada.
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Un abrazo, Fanny, muchas veces pienso en ti y doy las gracias de que seas una soñadora deliciosa. Pienso en los años de la Transición y me emociono cuando recuerdo el teatro en la calle, el cine en las residencias juveniles, cuando la poesía no provocaba risitas sino respeto y admiración incluso en aquellos que no la entendían.

Aprendimos a enterrar a los fantasmas que han encontrado a quienes los resucite y a luchar contra un dios implacable que vuelve con otro rostro después de que lo hubiéramos vencido.
Después de todo el artista no ha tenido nunca una relación amable con la profecía, ya está el pensador para enunciarla, el político para ejecutarla y el hombre de la calle para sufrirla preguntándose si no la ha entendido bien o si los profetas no han sido bien interpretados.
Palabras a Fanny - La vieja revolución
Palabras a Fanny - La vieja revolución
vampirosypoetas.blogspot.com
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Aunque no te lo diga y no busque tus manos
sigo pensando en ti
como el amor de siempre
porque vuelvo a tu piel en el bajel hundido
que ha surcado los miedos antiguos que guardamos,
porque piso las calles que fueron nuestra vida
como un poeta ciego
que muere en el destino y canta a la tristeza,
porque te reconozco
en mi sueño y mis ansias,
porque miro la esquina por donde aparecías
mostrando dolorido los estragos del tiempo.
Derrota
Derrota
vampirosypoetas.blogspot.com
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No luches solo en las plazas, en las calles, en los talleres, o con los discursos, los escritos, con el verso: la lucha más dura es aquella que radica en lo más profundo de tu conciencia, en las heridas más delicadas de tus sentimientos.
(Pasolini)
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Es verdad que no podré por más que lo intente
explicar la fascinación que me produjo tu análisis tardío,
que tan solo por él ya me atreví a llamarte grandísimo poeta,
a ti que vivías arrastrando los pies
para sentir el olor prístino y sensitivo de la tierra,
que no soñabas
por miedo a despertar en un lugar donde solo tuvieran cabida
los ángeles y los demonios.
Que siempre estuvo la vida por encima de todo
como si el niño que fui nunca me hubiera dejado
indefenso ante el mundo,
que pediría a la mujer que amo
que nunca me dijera “te quiero”
porque yo lo sabría con una simple sonrisa,
que volveré a pensar en los tordos que llenaban
el cielo de las tardes de invierno
y en los cachalotes que cruzaban Punta Almina
en Mayo y en Junio,
sabiendo que lo perdido
por nuestra avaricia anuncia nuestra propia condena
por lo que tuvimos sin hacernos falta.
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Nadie me espera en una casa que perdió su aliento, no puedo luchar contra el miedo, ni contra el dolor, ni contra hombres distintos que son también mis hermanos aunque haya una barrera insalvable en nuestras respectivas formas de interpretar el mundo y el papel que desempeña el hombre en él; hay quien lucha contra Dios estando a su lado y quien lo hace contra el destino con todas sus consecuencias.
He deixat ma mare
sola
a Xàtiva al carrer Blanc.

Ma mare que sempre
espera
que torne com abans.
Raimon - Canción de la madre
Raimon - Canción de la madre
dylan-cohen-lennon-serrat-brel.blogspot.com.es
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Una de las mejores canciones de los Beatles, el grito de un muchacho inseguro, inmaduro y sincero que se encierra en el recuerdo de una ciudad, en el rumor de un río y de los problemas laborales porque tiene miedo mientras todo el mundo le aplaude. Creo que a partir de estas premisas y una reconciliación con el recuerdo nacería la que más me llega entre todas sus canciones. La huella de los lugares, los amigos y la primera chica me dicen que también yo nací en una ciudad portuaria.
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Fue como si me dijera: Voy a ponerme en el lugar del otro o algo así, y me asaltaran sus dudas, sus cambios de humor, sus debilidades, y se me descubrieran algunos huecos que nunca podría llenar por más que el tiempo pasara y le acompañara el éxito. Podemos, con cierta facilidad, reconocer a un genio, pero cuando rastreamos en su vida, poniendo énfasis en sus primeros juegos, es casi imposible que podamos llegar a comprender los resultados que llegan a obtenerse de tantas frustraciones; su padre se ha ido, su madre no está, su tía no quiere darle cariño, la bondad del tío George está sometida a la disciplina que le imponen...

La vida, a veces, no nos permite ser mejor de lo que somos, la redención para algunas personas puede llegar a través de una relación confesional con el arte, en la inefabilidad de este surge con sinceridad quien hubiéramos querido ser. Cuando hablo de Lennon tengo que ir separando a la persona que todos hubiéramos querido conocer de aquella a la que no hubiéramos querido encontrarnos en el camino. Fue generoso hasta el punto de desdeñar su esfuerzo en algunas canciones que otros hubieran deseado firmar. Hay en todo esto tanto fariseo que se ahoga en las alturas de su humildad.
Los hombres que no tuvimos madre, o sentimos con un dolor desgarrado que así es, con la fragilidad de una sonrisa estúpida que no se sabe de qué abismo de la tristeza sale, hacemos pensar a menudo que amamos a todas las mujeres...
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El Álbum blanco es un poema mal escrito, Juan Carlos, tiene digresiones que no se sostienen, sinalefas forzadas, licencias improcedentes, una pelea permanente entre cada canción y la siguiente...pero es una joya, George Harrison se unió a esa explosión creativa y trataba desde el mismo escalón a sus dos amigos (George nunca tuvo problemas en ese aspecto, se dice que era la mejor persona entre ellos). Pero es una joya, un álbum mítico aunque, sorprendentemente, sus canciones no han alcanzado el nivel de popularidad de canciones de los propios Beatles que merecerían el cartel de olvidables. Pero este disco deslavazado y desconcertante tiene alma, refleja fielmente el momento que atravesaba cada miembro del grupo, marca la cumbre de su experimentación. Como te digo, un poema mal escrito puede ser imprescindible, con muchos poemas bien escritos cometeríamos un pecado venial si le metiéramos fuego.
La mitad de lo que digo no tiene sentido
pero solo lo hago para llegar a ti, Julia.
The Beatles - Julia.
The Beatles - Julia.
vampirosypoetas.blogspot.com
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